Music: Bloodhound Gang - Along Comes Mary

tags: сталкеры

Hide
Шаг за шагом, сам черт не брат,
Солнцу время, луне часы,
Словно в оттепель снегопад,
По земле проходили мы.
Нас величали черной чумой,
Нечистой силой честили нас,
Когда мы шли, как по передовой,
Под прицелом пристальных глаз.
Будь, что будет! Что было, есть!
Смех да слезы, а чем еще жить?
Если песню не суждено допеть,
Так хотя бы успеть сложить.
К. Кинчев

Жизнь выбрала тебя – но ты в праве отвергнуть вызов. Каким был бы мир без дикого винограда и осенних дождей? Чем станет дорога без пыли и сталь без ржавчины? Чем станешь ты без людей?
Собой.
Нас не спросили, хотим ли мы жить. Но только нам дано выбирать путь. Пойми свою дорогу, поймай свой ветер. Пусть мир останется равниной – тебе предназначено быть скалой. Пока есть свет – ты можешь отбросить тень. Пока есть солнце и воздух – всегда будет ветер. И хорошо, что он порой бьет в лицо.
Я расскажу о себе – но это будет твоя история. Ты вправе переписать ее заново – наверное, именно этого я и хочу. Научись писать на опавших листьях и струнах горной реки. Научись отвечать за себя и не задавать вопросы другим.
Я начинаю. А ты поставишь точку там, где сочтешь нужным.
"Книга гор"

Mood: Ксюрреалистичное

Music: Зимовье зверей - Джин и тоник

tags: Цитаты, мое настроение

Music: Styles Of Beyond - Nine Thou (Superstars Remix)

tags: реал, просто бк

Hide
Венок Валентина 2008 (Масса: 1)
Цена: 1 кр.
Долговечность: неразрушимо
Срок годности: 365 дн. (до 14.02.09 13:31)
Требуется минимальное:
• Пол: Мужской
Действует на:
• Количество увеличений: 3
• Сила: 0
• Ловкость: 0
• Интуиция: 0
• Интеллект: 0
• Уровень жизни (HP): +50
Описание:
Награда победителя конкурса «Валентин и Валентина 2008»
Сделано в Dreams city

Mood: Ксюрреалистичное

Music: Олег Медведев "Таблетки от счастья"

tags: Мое настроение, флуд

А, может, не надо? о_О

Источник

Mood: Ксюрреалистичное

Hide
Наверное, нет лучшего способа познакомиться с городом, чем в одиночестве бродить по его улочкам. Все честно: ты узнаешь узор его перекрестков и проспектов, ступаешь на камни мостовых, здороваешься с холодными стенами домов, а он читает твои мысли и воспоминания, он готов выслушать твои сомнения. Город – идеальный собеседник: он умеет слушать, он не задает вопросы. И вот после нескольких часов такой прогулки, когда все как надо – и ветер в лицо, и ты уткнувшись в пахнущий ежевикой воротник куртки, – наступает самый приятный момент... Нет, город еще не готов раскрыть свои объятья, но он уже не чужой. И ты уже не прячешь от него чувств, ты улыбаешься, грустишь... Ты становишься собой.

Кошка хочет курить...
А еще сидеть на подоконнике небольшого уютного номера в старом отельчике. И смотреть, как серый дым улетает в небо. Когда-то родители долго спорили о цвете глаз их ребенка. Обычно серые, в некоторые моменты они становились васильково-синими. Но сейчас, глядя в открытое окно на черепичные крыши домов, она знала: у счастья зеленые глаза. И не было никаких мыслей, только небо, крыши и город. Все остальное либо улетело вслед за апрельским ветром, либо существовало на уровне эмоций и образов. Думать не хотелось совсем. Банальная истина, но сложнее всего убежать от себя. И выходных от себя не бывает. Тут остается только одно – подружиться. А потом с собой, как с лучшим другом, удрать на пару дней в любимый, знакомый незнакомый город. И сидеть вот так на подоконнике, и пускать сигаретный дым в небо. И не думать. Ни о чем. Она улыбнулась. С друзьями ведь так легко договориться. Например, о том, что думать можно, но только о хорошем. Автостопом по планете – это хорошо? Хорошо! А встречать рассвет на крыше? Просто замечательно. А вспоминать о том, чего не было? Это к психиатру. Третий этаж, налево, вторая дверь. Еще одна сигарета. Курить, чтобы не думать. Курить, чтобы заполнить неловкие паузы. Курить... И улыбаться, чтобы скрыть смущение. А оно все равно ехидно проникает сквозь телефонные провода и где-то там, далеко, тоже дарит улыбку. Моя улыбка... Нет, хуже сделок с собой только сделки со своей совестью. Она спрыгнула с подоконника, схватила с кресла куртку и захлопнула дверь номера. Скрежет молнии раздался уже в лифте.

Этот город самый лучший город на земле!
А вечером он особенно хорош. В его и так таинственных силуэтах появляется что-то мистическое. Словно сумерки автоматически отбрасывают тебя на пару столетий назад. И те же камушки на мостовой, и те же извилистые улочки. И плевать на все! И на мысли. И на то, чего не было. И на обещание оставить мобильник дома. Да, и на «в понедельник на работу» тоже плевать. Интересно, а за прогулку по крышам просто оштрафуют или будет повод познакомиться с симпатичными полицейскими? А у счастья зеленые глаза... А паспорт остался в номере... Конец света переносится на завтра. И телефон уже можно прятать в карман. Интересно, а как пару веков тому без смсок обходились? Еще один изгиб улочки – и вот он, мост, во всей красе. 516 метров туда, 516 обратно. И это если идти строго по прямой. Вряд ли они его зигзагом меряли. Интересно, а его все-таки Петр Парлерж строил? Собор, высокие зеленоватые шпили... Град... И как-то подозрительно легко. Или думать уже просто поздно? Интересно, а он курит только трубку?

Я люблю время колокольчиков!
А еще засыпать на рассвете. И спать вместо того, чтобы мучить себя ожиданием. Все равно все самое интересное начинается с заходом солнца. Паспорт. Куртка. Изгибы Карловой улочки. 516 метров. Волны, чайки, отшлифованные до блеска фигуры «стражников»... А еще... теперь я знаю, что ежевичный табак действительно существует.

Mood: Ксюрреалистичное

Music: А. Башлачев "Время колокольчиков"

tags: "Из ненаписанного"

и плевках
***

Когда пишешь прозаические миниатюры, чувствуешь себя как-то странно. Как-будто плюёшь в Великий Океан Литературы своим крошечным рассказом. Сперва он колышется на волнах немного отличаясь от цельной водной глади, но потом приходит новая волна и лишь молекулярный анализ океанского дна способен выловить именно Ваш плевок.
Ну и плевать, скажет почти каждый начинающий автор. Я пишу только для себя. Просто потому, что мне это нравится. Но я, в лучших традициях Станиславского, позволю себе сказать - "не верю". даже самый безграмотный автор, в глубине души, считает себя непризнанным или непонятым гением. Он хочет чтобы его читали и восторгались. Или читали и презирали. Ненавидели. Но читали. Писатель хочет быть прочитанным. Хочет, чтобы именно его плевок был на гребне волны. А если ему это не суждено, то пусть он хотя бы попадёт в лицо желчного критика.

и судьях

***

Критики - забавные создание природы. У писателя к ним двойственное отношение. С одной стороны - они просто читатели и автор любит их за это. Ненавидит их писатель, что самое интересное, за то, ЧТО они прочитывают. Даже самые лестные отзывы критиков зачастую вызывают у авторов рвотные рефлексы. В 99% случаев они акцентируют своё внимание совсем не на том, что хотел показать писатель. В итоге хвалят его или хулят за побочные продукты его творчества. Заслышав такую критику, творец любого художественного произведения натягивает кепку на глаза, залезает на броневичёк и громогласно вопрошает - "А судьи кто?"

и червях

***

Я, вот, всегда удивлялся, когда мой преподаватель по русской литературе, пересказывая то или иное произведение, пояснял на ходу, что именно имел ввиду автор. Будучи пионерами, мы ловили каждое его слово на лету, никогда не оспаривая его слов. Разве могут "оранжевые листья октября" означать что-то иное кроме Октябрьской Революции? Могут. Просто оранжевые листья октября, шуршавшие под ногами автора, когда он прогуливался по Невскому проспекту. Но наверняка может сказать только автор, который уже давно стал пищей для умов потомков и червей.

и мыльных операх

***

Графоманство (я не побоюсь этого слова) фактически не существует. Как я уже говорил, каждый автор хочет, чтобы его читали. Даже прыщавые поклонницы мыльных опер и, умудрённые опытом постельных баталий, читатели женских романов, ведущие свой Тайный дневник, который они, после каждой записи, закрывают на красивый маленький ключик - в тайне мечтают, чтобы их откровения были когда-нибудь прочитаны. А, возможно, и опубликованы.

и кг/ам

***

Молодые писатели часто чувствуют себя ненужными. Они не могут найти своего читателя. Впрочем, эта проблема затрагивает не только молодых писателей. Автор ищет выходы и входы. Входы в сердца читателей и выходы их тёмной комнаты своего таланта, куда их запирает удушливая безысходность. Незримые тропинки к безбрежному океану. И выход, обычно, находится. Через окно. Писатель ищет выход в интернете и в какой-то мере находит его. Нет, никто не обещает любовь с первой ложки и мгновенную популярность, но, зачастую, именно так у писателя появляется свой первый читатель. И совершенно не важно, что этот читатель находится сейчас в переходном возрасте или не может отличить куриные кубики от козьих шариков, применяя при этом недюжанные способности своего могучего интеллекта. Главное - читатель. Даже не важно, что он скажет - "Аффтар пеши ишчо!" или "кг/ам". Главное - он прочёл. Вот он - первый читатель! А потом ещё один и ещё... И ещё...

и зависимости
***

Но есть и другие выходы из тёмной комнаты. Они же и входы. Автор, написавший свежий шедевр, может взять телефонную трубку, позвонить другу и сказать - "Привет, Вася! Я тут как раз наваял новый шедевр. Заходи на рюмку чая, ознакомишься." И вот он первый читатель. От него многое зависит.

и воде

***

Автор может так же избрать третий путь. Попытаться совместить первый выход и второй вход. Это метод проб и ошибок, но автор должен помнить, что именно этим путём идёт так же и читатель. Когда писатель находит своего читателя и наоборот, они способны гулять по воде. Вместе, рука об руку гулять по воде Океана Литературы.

Music: Нау - Прогулки по воде

tags: рассказ