Безумие

Ответ на вопрос, который не был задан.

Mon, 26 Oct 2009 06:06:00 GMT

В душе хранится куча всякого мусора, что-то белое, что-то свойственное каждому человеку, но больше всего темного. Просматривая через призму, не обратишь внимание и на детей играющих мертвой вороной, которую поймал твой кот, проезжая на автобусе мимо разбитой маршрутки, не думаешь, что это та самая маршрутка, на которую не успел из-за пары секунд.
Засматриваясь на самого себя, еще присутствующая душа начинает ныть, словно это ее последнее, что у нее осталось. Ценность мгновения, ценность отношений - к чему оно? Что ответить слепцу, который просит описать пространство? Вопросы, вопросы...
Одни вопросы лишь зарождаются в голове, разрывая на части нутро автора этих строк.... Но можно ли ответить на тот самый вопрос, который невозможно задать? Хочу ответить сразу - нет! Здесь ответов нет, как нет и в книгах, нет в мыслях друзей, родных. Ответы дает сама жизнь, но мозг коверкает смысл этих знаний, полагаясь на то, что не так все просто, как кажется... Когда мысли движутся в круговороте безумия понимаешь, что все есть ложно и сам ты лишь глупый герой автора произведения. Я не говорю сейчас о Боге, нет! Я лишь пишу бред, который никому ничего не даст, кроме как понимания, что я медленно схожу с ума...
Закрывая глаза и слушая музыку чувствуешь то, что хотел сказать композитор. Но веруя в правду не почувствуешь ее руки. Одна лишь ложь... Как найти правду? Очень просто: найти ложь - эти две гарпии вечно ходят рука под руку, смеясь над людьми и закручивая мысли, пока в ярости не предпринимаешь попыток вырвать язык у того, кто говорит тебе.
Все это лишь слова - бессмысленные тексты, зря потраченные временем и пером... Но одно уясняется - то, что никогда не поймешь, никогда не оценишь и посчитаешь смехом - даря другому любовь, получаешь в отместку боль... Почему? Почему даря любовь, сам же чуть позже причиняешь боль ближнему? В конце концов боль возвращается все равно, усиленная, укрепленная и сжигающая дотла... Позже, уничтожая оковы счастья, настает момент, когда считаешь себя мертвым, но душа все равно кричит и горит от неимения высших чувств, и встречая в такой момент случайного человека, понимаешь, что любишь, но любишь не так. За все это время разрываешься на части между жизнью и существованием, губишь любовь, которая теперь вырывает кусок от рваного сердца, заполняя дыру мертвым камнем. Отшучиваясь, отвечаешь, что все прекрасно, но сам в этот момент готов рвать на себе волосы, которые надоело чыстить от редкой седины... Смеятся более нет смысла. Все, что было сказано, было сказано впустую, а жизнь, удивляясь старичку с песочными часами, проходит мимо, как ни в чем не бывало. Закрывая книгу, прочитав ее до конца мы мечтаем встать на место героя и иметь счастье, искать легкие пути. На самом деле, не понимаешь ничего кроме глупого хеппи энда, а всю боль замечаешь только в те моменты, когда уже нет сил думать, когда словно марионетка с обрезанными нитями, ждущая нового кукловода, благодаря которому снова начнется пляска. Вырывая подтекстные строки и наблюдая за безумием метущийся души - взгляните в себя и почувствуйте, почувствуйте, что все неправильно и где-то вы сделали неверный шаг, который отразился в вашей жизни. Что словно пробирающий холод душу жжет любого адского огня. Вопрос у каждого свой, но ответ всегда один: бесполезно уже, что-то пытаться изменить - все окончилось и надо двигаться дальше, но... - и это "но" режет больнее - но как двигаться, если уже все неправильно?
И в этом заключается весь смех - копаясь в себе человек слабеет и чаще задумывается о смерти, а и вправду, зачем писать историю на плохо озаглавленной странице?
Благодаря таким мыслям люди и уходят из жизни, не понимая, что главное не начало и конец, главное суть написанных слов! Но к сожалению не каждый согласится со мной, да впрочем и не нужно признавания правоты, хочу лишь попросить не терять то, что у нас есть, самое дорогое в жизни - любовь, друзей, родных и саму жизнь! Ведь окончившаяся любовь всегда будет напоминать о себе камнем в сердце, преданная дружба не спасет от очередной депрессии, а отвергнутые родные не удержат от петли. Жизнь одна! И мы творцы ее строений!
И ответ на вопрос, который не был задан, но который просто ни разу не задали, хотя могли - Оглянись назад, посмотри на друзей, готовых идти за тобой, родных, которые защитят тебя и, закрыв глаза, почувствуй любовь теплившуюся в сердце, радуясь жизни, а потом иди вперед, следуя по своей дороге и понимая, что счастье это не конечная цель, счастье это путь, по которому ты идешь!

"Безумный узник" - отрывок

Fri, 22 May 2009 18:35:00 GMT

И мир падет передо мною,
И Смерть погибнет от моей руки,
Несем мы тьму, несем перед собою.
На части рвем свои узды.

Забудем мы жизнь, покрыты золою,
Последние царства умрут от тоски.
Покрылись глаза неживой пеленою
И смерть разлагает живые куски

Весь мир наш великий падет перед богом
И все мы сгорим на священном костре,
Но боги погибли, теперь год за годом-
Костер не горит, Смерть висит на петле...

Пролог
Узник

"Лишь ты сам направляешь свою судьбу, какой бы она ни была виноват в этом ты и только ты..."- сказал мне один мудрец. Он прожил ужасную жизнь, но смотрел на это, как на подарок судьбы. "Никто не может начать новую жизнь, не уничтожив при этом старую...", но эта жизнь его погубила. "Посмотри мне в глаза - ничто и никто не в силах меня спасти, и некого винить в этом...", и виноват в этом был он сам. Почему я должен нести это бремя? Слова рвали мою кожу, раздирали старые раны, но я не отступился, и за это был проклят. Я потерял память, все что хранится с младенческого возраста - материнская ласка, первые друзья, учеба, любовь, потасовки, конфликты... Все, что копит человек с начала жизни - и я теперь что-то вроде марионетки, которой обрезали нитки - ни семьи, ни любви, ни мечты... Кровь струями шла из глаз, я ослеп, я ничего не видел, кроме пугающей темноты. Каменный подвал, железная дверь и деревянная кушетка из всех удобств, из всего хорошего."
Страх отразился на мне холодным потом. Ощущение не из приятных, особенно если видеть это каждую ночь. Все-таки одно приятно - это сон. Но даже сны бывают вещими, и одного я боюсь как ничего другого:
"Ночь, идет дождь, друг напротив друга стоят двое людей. Они ужасно похожи, но при внимательном рассмотрении это не так. Я знаю, просто знаю что это братья, но между ними уже нет ничего общего - они просто две марионетки, как и я в прошлом, марионетки более высших сил, двух враждующих сил. Первый, нежданный нахлебник, чудом выживший - его грубое лицо, как будто вырубленное из камня неумелым скульптором говорит, что он познал только горе и страданье, угольные длинные волосы до плеч и гладко выбритое лицо только дополняли эти краски, но одежда его держала в себе дьявольскую магию. Второго разобрать сложнее - более легкое лицо, коротко стриженный и с небольшой бородой держал противоположную точку мнения...
“Танец. Клинки соприкасаются с катарами. Сталь бьется о сталь. Искры, обжигающие зрение. От одежд остаются лохмотья. Кровь. Брат поднимает руку на брата…”

Эти рисунки я вижу каждый день, разум понемногу оставляет меня, но с последних сил я пытаюсь его удержать. Где я, кто я и что со мной,- на эти ответы я наверно никогда не получу ответа. Кто-то подумает, что я в темнице и очень долго нахожусь в ней, да я в замкнутом помещении, но моя память, моя "новая" память только начала жить. Моя новая сущность слишком пессимистична и бездарна - я до сих пор не могу подобрать себе имя, благо внешняя память осталась при мне. Мне кажется, что у меня нет души, что я пустая оболочка, которую оставили как ненужную вещь. И эти мысли приходят ко мне каждый день.
"-Она теперь Королева Кругов. Королем же был некто именуемый, как Силва Демон Тени...
-То есть я...
"Нет!" - голос оборвал меня - "Ты не имеешь силы и не имеешь души, ты лишь жалкая пародия..."
Снова сны, непонятные, не красочные. Они реалистичны, но не укладываются в голове. Я мало что помню из своих снов - кошмары про битвы, про пытки людей... Боже, кем я был?

Во мне горел огонь, огонь ярости - я пытался сломать кушетку, и мне это удалось. Вырвав доску из кушетки, я разломал ее напополам и одну половину вонзил в запястье... Я умру гордо, я не буду ни чьим пленником!

***

Я очнулся там же где и был в той же комнате и лишь несколько вещей говорили о том что это не было бредом. Кушетки не было, на ее месте остались лишь цепи, раньше держащие ее, и появилась лежанка из соломы. Рука же была забинтована...
-Какого черта!?
Неожиданно в углу что-то двинулось, и появился уголек, а следом за ним и дым. Я бросился на тень, но клинок направленный к горлу остановил меня в шаге от незнакомца. Он двинулся ко мне и ударил эфесом по голове, отчего я отключился.

"Танец. Клинки соприкасаются с катарами. Сталь бьется о сталь. Искры, обжигающие зрение. От одежд остаются лохмотья. Кровь. Брат поднимает руку на брата. Но клинок не находит плоть. Смех сзади..."

Боль. Боль в голове. Волосы пропитаны кровью. Я там же где и был, но... что-то другое. Дверь, дверь открыта... или это бред? Я попытался встать, но закружилась голова. Пополз к проходу. Медленно, но верно я выбирался из той клетки. Голова болела и кружилась. Наверно сотрясение мозга... Черт как мне везет!
В темнице не холодно не сыро, если честно это и на место заключения не похоже. Я развернулся и обомлел. Это бред! Этого не может быть!
Темно-синее сияние на стене. Как будто вода. Это ложь! Это воображение! Что со мной? Я решил... нет, я не приближусь к этой диковине, но... он так манит, он словно зовет меня. Что мне делать? Я решил.
Появились голоса из коридора. Я рванул. Черт! Я упал, но продолжал ползти... голоса приближались. Боль. Сияние рядом. Я почти касаюсь его...
-Какого дьявола? Ах ты...
Я коснулся сияния и меня словно сжали в тиски.

Тиски железных кандалов. Я находился в своей темнице, а двое стражников избивали меня. Но мне было все равно, я уже ничего не хотел, ни о чем не мечтал. Я был зомби, марионетка с обрезанными нитками. Неужели это конец? Неужели я никогда больше не выберусь из своей тюрьмы? Остается только кричать, но на крик уже нет сил. Это конец... Самый настоящий и горестный. Теперь я понимаю что ощущают люди приговоренные к пожизненному заключению, правда к ним я не отношусь - я ничего не помню и мне не за что раскаиваться.

Мне начали носить еду. Очевидно, узнали от тех двоих, что я жив, что не превратился в существо, пожирающее от голода и жажды свои испражнения. Хотя я уже был близок к этому. Господи есть ли ты на свете? Почему ты меня покинул? Дай мне знак. что ты меня слышишь!
Горло жгло, словно внутри застряло каленое железо, а глаза? Глаза были сухи, словно уголь. В такие моменты я мечтал о безумии, уйти в забытье, но мой мозг отказывался думать и мечтать... А мечтал я часто, но не буду вдаваться в подробности - о чем может мечтать заключенный в темнице человек, потерявший память? Конечно о чем-нибудь другом кроме свободы - зачем она, если не знаешь, куда и зачем идти!? Ирония...
Снова сны:
"Она дает мне нож с раздвоенным на конце лезвием, словно змея открывающая пасть, в рукоятку вставлен большой рубин, ограненный в сферу. Стоя и смотря на лезвие, я слышу слова:
-Прошу убей ее, прошу ради меня!
-Она еще жива? - спрашиваю я, и получив подтверждение добавляю,- А почему ты не хочешь ее добить, боишься грех на душу взять? Она что-то говорит. но я не понимаю, не понимаю и кто она такая. Некоторые отголоски в ее тоне и речи укрепили веру в то, что тут идет спектакль... Вопрос в том, кто автор этого произведения?
Подойдя к лежащей на полу, я встаю на колени и ищу место, куда ударил клинок. Нахожу и понимаю... Нет не понимаю! На полу лежит девушка, точная копия другой, лишь глубока рана в груди отличает ее, от другой. Осторожно, как мог себе позволить на коленях я шепчу ей:
-Кому отдать билет? - спрашиваю, аккуратно занося над ее головой кинжал.
-Концерт отменяется! - хрипит умирающая девушка.- героиня умирает!"
Я просыпаюсь в холодном поту. Я... я вижу все это от первого лица, от себя. Ощущение будто все это было, но я этого не помню. Кто я такой? Черт! С каждым днем все слабее и слабее становится мой разум. С каждым днем я теряю мысли, а когда прихожу в себя, то чувствую, как болят костяшки рук. Что мне делать, кроме как забыться? Но я не хочу этого... хоть это и неизбежно...

Удар. Я поднимаюсь, хватаясь рукой за щеку. Кто здесь? Удар. Теперь кулаком по голове. Я отбиваюсь от рук, кричу. Боль. Забытье.

Я очнулся там же, где и был. Все тело было в ссадинах, синяках, кое-где даже были порезы. Словно узник призраков - невидимых взору тюремщиков плоти и души... Сознание происходящего, словно в тумане. Я навеки здесь, навеки в этой дыре. Вот и конец этой "чудесной" истории...