.. или бесконечность..)

Адский сосун:Р)

Sun, 02 Oct 2011 23:31:00 GMT

Ну с чего такие взрослые котята и тааак делают?

Отмучалась;)

Sat, 06 Aug 2011 20:24:00 GMT

06.08.11 20:22 Блэки достигла уровня 11!

;))

Tue, 15 Mar 2011 21:36:00 GMT

:)))))))))

Thu, 26 Jun 2008 19:01:00 GMT

А есть ли желание менять?..

Иногда слишком большое.. А возможно ли?

Mon, 05 May 2008 23:27:00 GMT

Драма в бесконечности. Актёры – те, кому предначертано судьбой. Наверняка известно одно: есть действующие лица. Что-то будет, чего-то не будет. Счастье, любовь, смерть в любом своём лике, или же безучастие…

- Здравствуй.
- Я умерла. Не стоит огорчаться. Так всем будет проще.
- Я помню, когда всё было по-другому.
- Теперь неважно. Поверь.

«Не спеша, двигаясь по вечернему городу, она ловила на себе задумчивые взгляды. Уже не удивляясь, привыкла к тому, что её все считали странной. Ничего сверхъестественного. Джинсы, майка, удобная обувь. Но глаза… в них всегда что-то манило. Глубина непостижимости и загадочности. Как всегда, с лёгкой улыбкой, подмигнула незнакомцу, «Пройдёт», который, словно впав в ступор, замер на месте. Сумерки нетерпеливо окутывали город. Время охоты началось. Её время. Где она единственная королева.
Зайдя в любимую кофейню, сделала привычный заказ, привычному бармену, присела за привычный столик, с привычно протёртой скатертью.
- Всё не можешь успокоиться? – вторую неделю подряд, этот странный человек, пытался завести знакомство.
- Успокоиться в чём?
- Ты знаешь. Я знаю. Они нет. Но я вижу твою душу. Вижу мысли.
- Если бы ты не был столь симпатичным, я бы показала… на соседний столик. Но суть взыграла. Не могу удержаться.
- Как всегда честна. Не страшно говорить правду?
- Больше нет. Страх уничтожил счастье, мечту, всё, что было, что ценила.
- Не смеши. Глупо в таком возрасте даже помышлять об этом. Всё будет. Стоит только захотеть.
- Не читай лекций. Я школу, поэтому прогуливала. Не люблю нравоучений.
- Как скажешь. Всему своё время.
- Своим мурлыканьем, я добьюсь результата. А ты вот…
- Я упрям. Но раскрывать карты пока рано. Думаю, что цель стоит любой цены.
- Восточный философ. Смешно.
- Смейся, хохочи, радуйся… пока можешь…
- Прощай.
- Нет. До свидания.
- …

Проделав оставшийся путь, закончив со всем, она привычной дорогой возвращалась. «Как же всё надоело. Надоела банальность, серость. Невозможность что-либо изменить. Или нежелание. Прочь мысли. Так надо. Каждому свой путь. Чёрт. Сигареты закончились».
Медленно светало. Первые лучи пробивались сквозь пелену тьмы. Пора спать. Нет ничего хуже утра. Настоящим всё может быть лишь ночью. И лишь ночью, когда уходит свет, светят планеты. Обостряются чувства и эмоции. Жизнь кажется более яркой, а время прозрачным...
Спать, спать, спать. Медленно погрузившись в воду с весёлыми пузырьками, она попробовала расслабиться. Значительно лучше. Температура сделает свое дело.
Укрывшись одеялом, тихонько уснула. Без мыслей, снов и чувств. Завтра всё пойдёт по кругу. Но не сейчас. Сейчас пустота».

- Зачем ты думаешь об этом? Зачем вспоминаешь? Мне уже безразлично. Ничего нельзя изменить.
- Тебе так кажется. А ты всё так же чувствуешь мысли. Не пугают чужие желания?
- Я говорила…тогда… страха больше нет. Да и получить желаемое нет возможности. Я умерла и поэтому сильнее.
- Но я получил. И цена оправдана. Нет сожаления, нет печали. Я счастлив.
- Посмотри на себя. Ты беспомощен, зависим. И, пожалуй, более мёртв, чем я.
- Но я обрёл что-то. Пусть и не то, о чём мечтал. Не уходи.
- Уже. Загляни в мои глаза. Видишь?
- Да. Они всё так же улыбаются. В них всё ещё теряют души и продают сердца.
- Я этим живу. Осуждай, проклинай, ненавидь. Мне всё равно.
- Поздно. Я тоже продал.
- Прощай.
- Нет. До свидания.
- …

«Вернувшись раньше, она вышла на балкон, на котором всегда провожала ночь. Закурив, приняла обычную позу. Косяк на дверной раме, затерся от постоянного прикосновения.
Глядя на привычный пейзаж из окна, внезапно осознала, стоя всё время на этом месте, перед глазами мелькала жизнь. Осень, весна. Яркие листья, идеальный снег. Всё куда-то спешит, летит, движется. Она стоит, всё это время на одном месте, в одной позе, с одинаково отсутствующим выражением на лице, с одной и той же маркой сигарет, всё с той же чашкой. «Сколько же времени прошло? Вечность? Или секунда? Сейчас не важно. Снова спать».

- Здравствуй. «Утро» началось?
- Да. Как обычно.
- Ты обещала рассказать…
- Я расскажу. Я не обманула тебя ни разу. Ещё не время.
- Я подожду. Я терпелив.
- «Ты подожди меня, немного, вечность. Но помни, что когда-нибудь вернусь»
- …
- Прощай.
- Нет. До свидания.
- …

«Полнолуние. Охота должна быть на славу… Доброй ночи, город»

Mon, 05 May 2008 03:49:00 GMT

Весна удивительно холодная..

"І все буде добре
Для кожного з нас.."

Почему-то, огромные обычно сосны, кажутся непривычно маленькими.

А Океан Эльзы в ушах заставляет улыбаться:))

"Я налию собі, я налию тобі вина
А хочеш із медом..

Хто ти є? - Ти взяла моє життя
І не віддала
Хто ти є? - Ти випила мою кров
І п'яною впала

Твої очі, кличуть, хочуть мене
Ведуть за собою
Хто ти є? Й ким би не була ти.."

Так чудно и удивительно, что так случилось.. А ещё странно и боязно..:))

"..Але менi зовсiм не хочеться знати,
Хто в тебе є й в кого є ти!

Лукава кiшка, ти кiшка, ти кiшка.
А ну лягай у лiжко!
I там у снах лiтай.
Лай-ла-лай.
Лукава кiшка, ти кiшка, ти кiшка
Йди до мене нишком,
А далi не питай,
Не питай, не питай!.."

Потеплеет..

:Р

Tue, 22 Apr 2008 02:48:00 GMT

[cut "Паутинка" ]Покажи паутинку надежды?
Ту тягучую сладкую нить,
Что пронзает меня, как и прежде
Заставляя дышать и любить.
Я пленённая этой истомой
Буду звёзды ловить на лету.
Верить в небо, в слова и нелепость,
Невзирая на всю суету.
Покажи паутинку надежды?
Ту желанную веру в цветы,
Что пленяет меня, как и прежде.
Где так нежно дрожат лепестки.
В этих отблесках лунного цвета
Буду взращивать солнца лучи.
И хранить небывалую веру,
Что сиреневым пахнут дожди.
Покажи паутинку надежды?
Ведь прошло то немое ненастье.
Я хочу попросить, как и прежде:
Заплети паутинку счастья?[/cut]

Весна..;)

Sat, 19 Apr 2008 19:10:00 GMT

...

[cut "Вот так.."]Весна кричит «Не бойся пожелать»
И в каждом вздохе имя твоё слышу
А ты неторопливо учишься летать
И учишь слушать, как нетерпеливо дышишь.
Брожу по тёплым улицам мечты
В лучах заката имя твоё вижу
Так страшно думать, если вдруг не ты
И если ты, то не на столько ближе.
На берегу, в тех грёзах откровенья
В воде прохладной имя твоё знаю
И не хочу искать душевное забвенье,
Пока тебя в безумстве не познаю.
Не сплю, не мыслю время без тебя
А тёплый ветер именем пронзает
Так страшно думать, если вдруг не я
В твоих мечтах с тобою просыпаюсь.
Так хочется кричать весне «Живу!»,
За то, что твоё имя в небесах.
Я мыслями твоё желание ловлю
И грежу вкусом страсти на губах…[/cut]

Поиграем?

Mon, 14 Apr 2008 21:15:00 GMT

Понимаешь, я искренне считала, что это единственно правильная игра. Наши желания и их проекция на людей. И никак по другому.
Вот представь, комнату с прозрачными стенами и одной дверью. Замка на двери нет.
Ты говоришь кому-то, что отведёшь его в комнату с красными стенами и запрёшь там на 2 часа. И тебе верят, заходя в комнату с прозрачными стенами и видя их красными.
Понимаешь?
Смешно? Вот оно как бывает всё. Запутано.
В какой-то момент тебе стаёт скучно, ты рисуешь для себя неразрешимую проблему. Выхода нет. И даже через вход выйти невозможно. Ты подавляешь себя психологически, при этом чётко понимая, что это лишь твой вымысел. Снова игра. Но игра твоя заключается в том, чтоб тебе верили окружающие. А для этого, тебе необходимо поверить в это первым.
Помнишь основное правило пикаперов? Подсесть в баре к самой красивой девушке, да просто время спросить. Важен факт общения с самой-самой. Остальные клюют именно на это.
И ты играешь по схожему принципу.
Ты веришь, что твоя проблема неразрешима и практически может привести к фатальным последствиям. Нет. Ты не жалуешься. Но доведя себя до пика моральной беспомощности и несчастья, твою печаль и боль начинают чувствовать окружающие. Они видят измученную страданиями душу и верят. Верят.
А ты наслаждаешься верой.
Хотя, увидев на горизонте интересного человека, щелчком пальцев, или скорее мысли, ты превращаешься в королеву. Или короля. Начинаешь новую игру с новым лицом. По новым, ведомым лишь тебе правилам. Ты мягко подталкиваешь собой, своей новой ролью, своими новыми ощущениями человека к тому, чтоб он убедился, что именно ты король. Или королева. Одеваешь каблуки, вечернее платье и проходишь мимо. Не останавливаясь. Оставляя за собой шлейф хороших духов. Ты же королева, или король. Не пристало Вашеству смотреть на конюхов, даже если очень хочется. Даже если конюх то и не конюх совсем, а король. Или королева.
Главное, это заставить его поверить в то, что королева именно ты, а он конюх. И ты чувствуешь взгляды и внимание сотни слуг, видишь на горизонте принцев, не забывая, что это игра краткосрочная.
Кстати, знаешь, главное не заиграться и не забыть. Прости. Ремарка.
И вот когда ты королева от кончиков наманикюреных когтей, до металлических каблуков, тебе стаёт скучно. Королевам всегда скучно, им нечем себя занять. Самосозерцание рано или поздно надоедает, а мысли остаются. А ты ещё и игрок.
И вот ты уже пишешь новые правила, для новой роли. Сценарий прост. Ты - шлюха. Хотя прост он лишь на первый взгляд. Твоему не извращённому телу и не очень извращенному мозгу сложно придумать сходу манеру поведения. От этого азарт лишь повышается. Ты медленно оттачиваешь мастерство соблазна, учишься степенной вульгарности, раскрепощённости и повадкам на грани. Ты увлекаешь всё больше и больше партнёров, не подпуская их себе.
Ты сменила правила.
А они так и остаются в безнадёжном неведении, почему именно так всё закончилось. Точнее, почему в момент логического разрешения, всё вдруг исчезло.
Проще с мачо. Немного, но проще.
Достаточно лишь красиво уметь говорить, рассказывая регулярно истории, подогревая ревность и не забывая отвешивать комплименты. А камасутру пролистать дело 15 минут.
В этой игре добавляется ньюанс. Небольшой, но особо важный. Ты невзначай обязана упомянуть о муже, женихе, покровителе… Иначе не оберёшься проблем, от страждущих твоего тела и душе. Напоминать необходимо регулярно, но ненавязчиво, не забывая при этом рассказывать очередной пассии, о её неповторимости.
Но тебе быстро надоедает. И вот ты уже бизнес леди. Правда, с написанием правил и сценария возникают некоторые проблемы.
За период прошлых игр, ты несколько меняешься и пора вновь привести себя в форму. Ты садишься на диету, начинаешь ходить в спортзал, меняешь манеры, повадки, стиль, своё восприятие жизни.
Это особо сложный период в общении с близкими людьми. Ну не расскажешь же ты им о новой игре? Нет. Ты придумываешь промежуточный вариант игры – жизнь меня меняет. Здесь важный момент – необходимо создать иллюзию депрессии, хотя бы на пару дней.
Понимаешь?
Сбросив пару лишних килограмм, одев костюм ты садишься в такси и едешь на «новую» работу. На тебя дивно смотрит шеф, опасливо пройдя мимо и впервые не хлопнув тебя по заднице.
У тебя сотни встреч, деловых переговоров, твой телефон не умолкает. Ты – удалась. Ну или удался. Где-то тебя ждёт постоянный любовник с цветами и ужином, к которому ты заедешь на 30 минут после переговоров. Или любовница.
Прийдя домой и смывая роль с лица, тебе тоскливо и ты осознаёшь, что уже не можешь остановиться. Ты – геймер.
Только времени размышлять у тебя нет. Сейчас ты тот, кто больше всего любит тусовки. Не гламурные, а банальные.
Ты одеваешь топ с глубоким вырезом, брюки в обтяжку и идёшь снова играть. Бильярд, дискотека, коктейли, флирт со стриптизёром, безумные танцы и море чужих людей, которые завидую тебе. В твоей новой роли. И ты играешь так, что массы просят выход на «БИС».
Тебе снова скучно и пришла очередь игры в светскую львицу. Да да да. И это легко. Предварительно изучив публику, ты пролистываешь христоматии непрочитанного ранее, краткое описание возможных тем для разговоров, акцентируешь внимание на хобби более интересных личностей, изучаешь всё и напропалую играешь в стерву. Вот так вот. Просто. Медленно, но уверенно втаптываешь оппонента всё глубже, чтоб заинтересовать. Подогревая это маской неприкосновенности.
Главное, всё ещё не забывать кто ты на самом деле. Верить в игру и в роль лишь до финальных титр. Опасно. Опасно заиграться и чревато последствиями.
Но и эта игра тебе быстро надоедает.
И ты стремишься стать как все. Создать семью, обеспечить уверенность в завтрашнем дне и… Банально.
Ты же геймер. И твоё внутреннее «Я» кричит о невозможности. Пока.
Мысли съедают, а скука добивает.
Ты одеваешь джинсы и бродишь ночными улицами, размышляя о судьбе, событиях, ошибках. Находя в каждой игре то, что было безвозвратно утеряно. Жалея невозможность исправить ошибки и сетуя на горьких опыт. Точнее на то, что его не было раньше.

«Небо синее, солнце ясное, я иду себе не прекрасная. Нестабильная, ненадёжная, ненормальная и нахальна… Истеричная, неприличная…»

Знаешь, это весело. Правда.
И вот ты пишешь новый сценарий, выкинув правила к черту. Играть по правилам тебе больше неинтересно. Да и какие правила у Ангелов? Нет их. И ты абсолютно счастливый человек. Странно, но именно этой роли никто не удивляется, как будто так было всегда.
Всё хорошо. Совсем всё. Ты просыпаешься и усыпаешь с улыбкой, тебя ничего не гложет. Лишь изредка ты позволяешь себе поиграть в другие игры и то недолго.
Ты счастлива… Счастлива... Ну или счастлив.
До…
До момента, пока не встречаешь, совершенно случайно, другого геймера.
Хлоп.
Занавес.
Нет. Рано.
Ты снова чувствуешь азарт, пока не подозревая, что он такой же. Да и он не подозревает. Ты исправно доигрываешь роль Ангела, осознавая, что в середине спектакля негоже на сцене переодеваться.
Правда, ты веришь в скрытые качества человека и точно знаешь, что со временем сможешь сменить эту самую роль, якобы показав их.
Но игра всё увлекательней и увлекательней, хотя ты уже чётко не понимаешь, играешь ты или играют тебя.

«И чупа-чупсы приносил регулярно
Это, по меньшей мере, просто вульгарно…»

Как с хищником и жертвой. Настоящий хищник притворится жертвой, чтоб жертва почувствовала себя хищником и начала охотится на хищника, который притворяется жертвой. И вот когда жертва, возомнившая себя хищником, подкрадётся слишком близко, чтоб напасть на хищника-жертву, настоящий хищник сделает бросок первым.
Или?
Или не успеет.
И сам падёт жертвой.
А ты не можешь остановиться, всё больше ощущая себя в чужой игре, играющей роль написанную для тебя, но сценаристом, который тебя не чувствует. Точнее чувствует даже очень хорошо, но…

«Выжгу всех, кто ко мне приходил, кто трогал меня
Когда мы целуемся стонут моря…»

Именно в этот момент ты стоишь на пороге той самой комнаты.
Помнишь?
Оглянувшись, понимаешь, что на пороге внутри и дверь захлопнута. Дверь, на которой нет замка. И стены уже не прозрачные, а кроваво – черные. Тебе так тепло и уютно в ней, так хорошо и так счастливо. Но. Но иногда пронзает острая боль. Редко. Быстро. Но нестерпимо. И снова хорошо. Хорошо так, как никогда не было. И больно.
Ты протягиваешь руку к двери и отходишь, сладко свернувшись на полу и зевнув.
Потянувшись во сне, тебя снова пронзает боль, и секундная мысль «А может выйти?», так же быстро исчезает, как остатки дремоты.
Ты обещаешь себе, когда-нибудь открыть дверь самостоятельно, точно зная, что это лишь план будущей игры. А сейчас правила другие. Ты же Ангел.
Иногда, ты приоткрываешь дверь и подсматриваешь, что там, за ней. Но видя сотни дверей возвращаешься.
Где-то есть твоя дверь, где стены однотонные и больно не бывает. Но нет гарантий, что там так же счастливо.
А знаешь, очень хочется верить, что настанет момент, когда стены в этой комнате покрасят в один цвет. Может. А может быть и нет.
Пол мягкий и история, которая привела меня сюда интересная. Но я расскажу её потом. Ладно?
А сейчас я пойду. Эти странные люди не любят, когда мы опаздываем…

Sun, 13 Apr 2008 16:40:00 GMT

Просыпаясь от раздирающей боли, не могу пошевелиться. Руки онемели, а всё ещё живое сердце, чьи-то настойчивые когти разрывают на части.
Больно.
Глупо.
Собирая остатки воли, встаю. Крик всё ещё слышен, как будто из пустоты.
Чей крик?
4:45. Спала целых ничего минут.
Гениально.
Сидя на полу кухни, вдыхаю горький дым. Жадно, ненасытно. Почему-то именно сейчас это так необходимо.
Снова гром и молния, а казалось, гроза закончилась около двух часов назад. Видимо нет. Лишь взяла передышку, чтоб разыграться с ещё больше силой.
В этом году рано грозы. Слишком рано.

«.. Если б знать, как любить тебя
Или петь, как лететь
Был лучше и лучше наше чем
Был бы слаще наш дым..»

Будильник.
Почему именно эта песня была выбрана запутанной системой техники? И почему в воскресенье срабатывает будильник?
Кофе. Горячий, крепкий. Немного приводит в чувство.
Чувство чего?
Ловлю себя на полном отсутствии мыслей.
Ничего.
Тогда почему столь странно?

«.. Светла, как печаль
Безмятежна, как сон
Ты влетаешь, как птица
Садишься на пальцы
И я снова спасён…»

Пора менять диск. Не всегда к месту. Или иногда слишком к месту.

«.. Ведьма или ангел
Птица или зверь
Вернись и оставлю открытым окно
И незапертой дверь..»

Так охота в грозу, в темноту, где холодно и беспокойное ненастье.
Кофе закончился. Жаль.
Поднимаясь по пустым лестничным пролётам, мысли всё не приходят. Лишь жажда быстрее, быстрее туда, да в наушниках столь знакомые и столь новые слова:

«.. Я проснулся рано утром
Я увидел небо в открытую дверь
Это не значит почти ничего,
Кроме того, что, возможно, я буду жить..»

Я всегда боялась высоты, до дикого головокружения, но настойчиво лезу всё выше и выше.
Зачем?
Чаще просто испугаться.
А сейчас?
А сейчас, сидя на карнизе, чувствую полное спокойствие. Дождь, на удивление тёплый и ласковый, хотя капли довольно больно разбиваются, падая всё чаще.
Странно так. Не страшно.
Где-то за спиной, на востоке, медленно и лениво просыпается город, серея и нехотя пуская свет. Совершенно пустые улицы с 30 метров выглядят нелепо и очень тоскливо.
Но почему-то всё равно.

«.. Это сёстры печали, живущие в рылах
Их слова, словно свечи, а голос туман
В эту ночь ты поймёшь, как они терпеливы
Как они снисходительны к нам..
Грешным и праведным нам.. »

Дождь, кажется, проник сквозь кожу и смешался с кровью, коя стала холодной и совершенно чужой.
Зато крика больше не слышно.
Но это пока, пока снова не побежит по венам быстрее, закипая от мыслей, чувств, событий. Но это будет потом.
А пока, крупные капли, стекая по лицу, убеждают в том, что плачу. Лишь безвкусность воды уверяет в обратном.
А зря.
Порой так охота снова уметь плакать, жалеть себя, просто для того, чтоб стало легче, чтоб поспать и хоть как-то облегчить терзания.
Смешно.
Меня погубит самоирония. Представляю на минутку себя печальную, ревущую и ноющую на жизнь и обстоятельства и начинаю хохотать. Громко. Хорошо, что гроза и смех не слышен сквозь сонные, пустые улицы.
Мозг начинает рисовать картинку, как находят одинокую девушку, бродящую по карнизу крыши и дико хохочущую.
Весело.
Жаль утро столь скоротечно, а ночь уже закончилась.

«.. Ты бегущая в даль, бегущая в даль
Неужели тебе никого не жаль?
Никто не сможет поспеть за тобой
За бегущей в даль одинокой звездой..»

Всегда было интересно, почему меня сравнивают с этой песней.
Но думать об это сейчас не хочется, совсем.
Всё больше мучает вопрос, почему людям так свойственно искать проблемы на голом месте? Почему так сложно просто жить и получать от жизни удовольствие? Почему мы всегда ищем множество разных «не могу» и «обстоятельства» и не думаем о «смогу» и «преодолею»?
Извечные вопросы и самооправдание.
Видимо, я смотрю на жизнь сквозь призму наивности и веры в непонятные мне самой вещи. Или перечитала Лондона в период психологического созревания.
Реалии бьют всё сильнее, а я знаю, что можно наоборот. Карабкаясь с обломаными «крыльями» на крышу по стене, постоянно срываюсь и падаю. Для чего? Чтоб подняться и снова начать карабкаться и доползти выше, и рухнуть больнее. Вынашивая непонятное и необоснованое знание, что когда-нибудь я доползу и не упаду.
«Секрет».
Да, всё чаще убеждаюсь, что секрет в желании. А обстоятельства – вода и самооправдание. Но нам свойственно верить страхам и в собственную беспомощность.
Вспоминаю человека, который мне на многое открыл глаза. Видимо, он так же верил во что-то странное.
«Человек поймёт, что получает не то, что хочет и живёт не так, как хотел бы, лишь попав в зону полного дискомфорта. Зачастую мы создаём макет своей жизни, подгоняя его под оправдания и вымышленые обстоятельства. Ты главное не бойся говорить правду себе. Тогда всё преобретает другие тона. Любишь играть? Играй. Не прячься за «неправильную судьбу» и «разбитое сердце». Отдавайся порывам, тем, которые так важны и составляют огромную часть нашей жизни. Лучше болезненная правда, чем чужие иллюзии и напрасная вера. Проходит всё и это известно с периода Соломона.»
А я вспоминаю и хочу склонить голову улыбаясь. Ага.
Так много и так мало в одной фразе.

«..I hear you calling and it's needles and pins
I want to hurt you just to hear you screaming my name..»

Почему мы всегда так боимся боли и стараемся сделать всё, чтоб её не допустить? Оградить себя от тех, кто может ранить, убивая медленно свою душу и способность чувствовать?
Не страшно же. Лучше боль, чем пустота. Хуже душевной фригидности разве может быть что-то?
Снова кофе и всё тот же пол на кухне. А на подоконник неохота.

«.. Сонные глаза ждут того, кто войдёт и зажгёт в них свет
Утро Полины продолжается сто миллиардов лет
И все эти годы я слышу, как колышится грудь
И от её дыханья в окнах запотело стекло
И мне не жалко того, что так бесконечен мой путь
В её хрустальной спальне постоянно-постоянно светло..»

Снова закончился кофе, и новый день таки начался. И снова тысячи непонятных вопросов.
А жадные когти всё сильнее сжимают сердце, стараясь вырвать, раздавить. А оно сопротивляется и бьётся всё быстрее.

«.. Если ты хочешь любить меня полюби мою тень
Открой для нее свою дверь, впусти ее в дом
Тонкая, длиная, черная тварь прилипла к моим ногам
Она ненавидит свет, но без света ее нет

Если ты хочешь, сделай белой мою тень
Если ты можешь, сделай белой мою тень
Кто же, кто еще кроме тебя ?
Кто же, кто еще если не ты ?

Если ты хочешь любить меня,приготовь для нее кровь
Слова ее - все ложь, но это - мои слова
От долгих ночных бесед под утро болит голова
Слезы падают в чай, но чай нам горек без слез..»